Schwestern und Brüder!
Frühling ist’s – ein wunderbarer Frühling! Und ob das nun auch bei Menschen statistisch belegbar ist oder nicht: Der Frühling gilt seit jeher als Zeit der Liebe. Und wenn wir uns jetzt einmal nicht davon beirren lassen, dass das soeben gehörte Evangelium einen Dialog zwischen zwei Männern schildert – dann ist das doch ein richtiges Frühlingsevangelium; Dialoge wie diese scheinen in dieser Zeit besonders hoch im Kurs zu stehen: „Hast Du mich gern?“ – „Sehr sogar!“ – „Liebst Du mich?“ – „Ja, ich liebe Dich!“ – „Mehr als andere?“ – „Mehr als alles auf der Welt!“ – Schön! Wundervoll! – Nur, warum wurde Petrus im Verlauf dieses Liebesdialogs auf einmal traurig?
Schon die alten Kirchenväter deuteten diese Trauer so: Petrus wurde durch das dreimal wiederholte Frage-Antwort-Spiel erinnert an eine ähnliche Szene nur wenige Wochen zuvor – ganz ähnlich, aber doch mit ganz anderem Inhalt: als Petrus Jesus nach dessen Verhaftung gleich dreimal hintereinander verleugnet hat, also die Freundschaft zu genau jenem Menschen verraten hat, dem er jetzt so vollmundig Liebe zusichert. – Diese Erinnerung drückte Petrus jetzt offenbar aufs Gewissen und machte ihn traurig.
Das ist eine gewiss sehr plausible Deutung; ich erlaube mir heute eine etwas andere: Vielleicht war Petrus einfach ein geschwätziger Mensch – einer, dem Worte einfach leicht über die Lippen kommen, und der durch das mehrfach insistierende Nachfragen seines Gegenübers plötzlich realisiert oder zumindest zu ahnen beginnt, was er da mit seiner Liebeserklärung so leichtfertig sagt.
Mir fällt dazu eine eindrucksvolle Szene aus einem Theaterstück von Felix Mitterer ein: Der Protagonist in Gestalt eines urwüchsigen Tiroler Bergbauern reagiert auf die Liebeserklärung einer leichtlebig-urbanen jungen Frau unwirsch: „Liebe! Liebe!!! – Des sogt’s es Stodtleit so leicht daher: ‚Ich liebe dich.’ Wos hoaßt denn des scho? Des klingt wia Luft! – Woaßt, wia ma do bei uns sogt? – Ma sogt oafoch: ‚Du, I mog di.’ – Und des moanan mir a aso, weil – ‚I mog di.’ – des hoaßt: ‚I mog di hobm. I mecht, dass Du mir g’heast – mir gaunz alloan. Du soist mir g’hean, soist zu mir g’hearn – wia mei eig’ns Fleisch und Bluat.“ – Wenn ich mich recht erinnere, reagiert die Frau in dem Drama auf dieses wenig amouröse Gepolter ähnlich wie Petrus: irritiert, traurig. So hat sie es offenbar nicht gemeint.
Und ähnlich wie die brutale Direktheit des Bergbauern in Mitterers Drama der gerade erst aufgekommenen Liebesromantik ein jähes Ende setzt – so ähnlich verhält es sich auch mit dem heutigen Evangelium: Auf den Liebesdialog zwischen Jesus und Petrus folgt dieses irgendwie düstere, verstörende Jesus-Wort: „Als du noch jung warst, hast du dich selbst gegürtet und konntest gehen, wohin du wolltest. Wenn du aber alt geworden bist, wirst du deine Hände ausstrecken, und ein anderer wird dich gürten und dich führen, wohin du nicht willst.“
Ich denke, das ist keine Aussage über Jugend und Alter. Ich denke, das ist vielmehr eine Ausdeutung dessen, wovon davor die Rede war, also was Liebe meint – in letzter Konsequenz: die Liebe zu einem anderen Menschen genauso wie die Liebe zu Gott – also Liebe, die dieses Wort wirklich verdient: nicht bloß Begeisterung, Begehren, Attraktion, Geborgenheit; auch keine bloße Zweckgemeinschaft zur gegenseitigen Befriedigung von Lüsten und anderen Bedürfnissen – sondern: Bindung; die eigene Freiheit, das eigene Leben, den eigenen Willen der Freiheit, dem Leben, dem Willen eines Anderen übereignen; sich selbst an einen Anderen binden (lassen).
Das klingt jetzt vielleicht wenig frühlingshaft. Wer eine Erfahrung oder Ahnung davon hat, was das alles heißen kann, den macht das vielleicht sogar etwas traurig, andere vielleicht ein wenig mutlos. Wer von uns ist nicht auch in die eigene Freiheit verliebt? – Aber umgekehrt: Wozu die eigene Freiheit sonst aufsparen? Bliebe sie nicht bloße Theorie, und wird sie zur größtmöglichen Wirklichkeit nicht erst in jenem Augenblick, in dem sie sich gleichsam selbst außer Kraft setzt, um sich zu verschenken und an ein Geliebtes zu binden?