Schwestern und Brüder!
Unsere Alltagswelt ist in der Regel sehr laut geworden, ist durch akustischen Müll aller Art oft arg verschmutzt. Manchmal wird einem das erst bewusst, wenn wirkliche Stille erlebt wird: auf einem hohen Berg etwa oder an einem einsamen Seeufer – typische Urlaubserfahrungen, wie Sie sie vielleicht gerade in diesen Sommerwochen selbst erleben bzw. erlebt haben. Und ich könnte deshalb wohl mit viel Zustimmung Ihrerseits rechnen, wenn ich jetzt – ausgehend von der vorhin gehörten Lesung über die Gottesbegegnung des Propheten Elija – zu einem Lob der Stille und zu einer Predigt anheben würde, wonach Gott v.a. in der Stille und im Schweigen zu uns spricht.
Das wäre nahe liegend: Elija besteigt den Gottesberg Horeb, um Gott zu begegnen. Und der begegnet dann tatsächlich – aber eben nicht in gewaltigen, lärmenden Naturerscheinungen: nicht im Sturm, Erdbeben oder Feuer, sondern Er begegnet in einem sanften, leisen Säuseln; oder wie es in der berühmten Bibelübersetzung des jüdischen Gelehrten Martin Buber heißt: in einer „Stimme verschwebenden Schweigens“.
[Der vornehmliche Ort der Gottesbegegnung heißt Einsamkeit, Stille, Wüste. Mystiker und Wüstenväter unserer Kirchengeschichte haben das zigfach bezeugt und besungen; in der Welt des Ersten Testaments galt die Wüste als bevorzugter Ort der Gotteserfahrung; und auch das heutige Evangelium erzählt davon, wie Jesus nach dem berühmten Brotvermehrungswunder auf einen Berg steigt, um in Stille und Einsamkeit mit Gott zu reden.]
Ich glaube, dass so ein Lobpreis der Stille und des Schweigens dennoch nur eine sehr vordergründige Deutung der Erzählung von der Gottesbegegnung des Elijas wäre. Ich bin mir auch nicht sicher, ob es wirklich immer Gott ist, der zu einem spricht, wenn auf einem Berggipfel oder in einer Wüste die ungewohnte Stille und Einsamkeit einem außergewöhnliche Sinneswahrnehmungen beschert, die in der Regel sehr wohltuend sind. Und gibt es – zumindest vermeintliche – Gotteserfahrung nicht auch Gegenteil: im Grandiosen, sinnlich Überwältigenden und Berauschenden? Immerhin scheint die Gotteserfahrung der Jünger im heutigen Evangelium eher in genau diese Richtung zu gehen: Sie erkennen in Jesus den Gottessohn, weil sie ihn gar nicht still und sanft erleben, sondern gerade als den Naturgewalten Wasser und Sturm machtvoll überlegen.
Es ist notwendig, die vorhin gehörte Szene am Gottesberg Horeb im größeren Zusammenhang der gesamten Elija-Erzählung zu lesen: Elija gilt in den biblischen Überlieferungen neben Moses als der Gewaltigste und Machtvollste der alten Propheten: Eindrucksvoll und mitunter äußerst gewalttätig führt er seinen Kampf für den alten israelitischen Eingott-Glauben gegen die konkurrierenden Baals-Kulte und Fruchtbarkeitsreligionen der Nachbarvölker Israels – eindrucksvoll nicht zuletzt deshalb, weil ihm Gott für diesen Kampf Macht über die Naturgewalten verliehen zu haben scheint bzw. ihm in Gestalt dieser Gewalten beisteht: Elija arbeitet mit Dürre und Regen, mit Wasser, Blitz und Feuer und mit gewaltigen Körperkräften. (Es heißt u.a., dass er ohne Aufenthalt 40 Tage und 40 Nächte marschiert sei, um auf den Gottesberg Horeb zu gelangen – was gerade einen Weitwanderer wie mich stets beeindruckt. ) Elija scheint insgesamt also nicht gerade ein Mann der leisen und sanften Töne gewesen zu sein; seine Sprache, sein Gestus ist mächtig, kraftvoll, zuweilen von einer geradezu archaischen Rohheit und Brutalität. – Nur selten begegnet er auch anders: verzweifelt, verzagt, am Ende seiner Kraft. So haben wir ihn uns auch am Gipfel des Horeb vorzustellen. Das verschweigt uns die vorhin gehörte Lesung zwar, gehört aber zu dieser Szene: Elija ist erschöpft – nicht so sehr wegen seines Gewaltmarsches, sondern weil er Angst hat und nicht mehr weiter weiß. Gleich zweimal lässt ihn der biblische Text klagen: „Mit Leidenschaft bin ich für den Herrn, den Gott der Heere, eingetreten, weil die Israeliten deinen Bund verlassen, deine Altäre zerstört und deine Propheten mit dem Schwert getötet haben. Ich allein bin übrig geblieben, und nun trachten sie auch mir nach dem Leben.“ – Und es ist in genau dieser Situation, dass Gott sich ihm zu erkennen gibt in einer sanften „Stimme verschwebenden Schweigens“.
Ich frage mich da immer: Ist das die Sprache Gottes für so einen Mann? Wäre es gerade diesem ungeheuren Propheten gegenüber nicht angemessener, Gott spräche zu ihm in dessen ureigener Sprache: in Sturm, Beben und Feuer? Würde Elija das nicht besser verstehen? Wäre ihm das nicht ein stärkerer Trost und überzeugenderer Erweis der Gegenwart Gottes inmitten seiner Angst und Verzweiflung? – Aber nein: Gott spricht ganz anders zu ihm – unerwartet anders: ganz sanft, leise, geradezu zärtlich – als „eine Stimme verschwebenden Schweigens“. – Es ist gerade so, als ob Gott ihn eine neue Sprache lehren möchte, als ob Er Elija aus seiner gewalttätigen, kämpferischen Natur herausführen und seine überwältigende, laute Sprache und Vorstellungswelt aufbrechen und erweitern möchte – um die Dimension des Schwachen, des Sanften und Zärtlichen, also des ganz Anderen im Gegensatz zu seiner gewohnten Natur und Lebenswelt.
Es kommt mir – wie eingangs schon gesagt – hier gar nicht so sehr auf die stille Sanftheit, auf das verschwebende Schweigen der Stimme Gottes an, sondern auf das ganz und unerwartet Andere dieser Stimme. Vielleicht müssten wir uns diese ganze Szene am Horeb genau umgekehrt vorstellen, wenn Elija so ein richtiger Softie gewesen wäre; vielleicht hätte Gott ihn dann angeschrieen im Sturm und Erdbeben. Aber zum gewaltigen, kraftstrotzenden Gottesstreiter Elija spricht Gott eben genau anders, unerwartet anders.
Vielleicht ist das ein entscheidendes, vielleicht sogar das entscheidende Kriterium, um Gottes Stimme in unserem Leben, also im Gewirr so vieler anderer Stimmen zu erkennen und unterscheiden zu lernen: dass sie anders ist als erwartet; dass sie uns nicht so sehr bestätigt in unseren Erwartungen und Vorstellungen, in unseren Lebenskonzepten und 
-plänen, sondern dass sie uns etwas neues eröffnet; dass sie unsere gewohnte Ideen- und Vorstellungswelt aufzubrechen versucht; dass sie uns Wege eröffnen und auf sie führen will, denen wir uns bislang verschlossen haben: dass sie also den Harten und Starken zur Sanftmut und Gewaltlosigkeit führen will, den Ängstlichen und Feigen zu Courage und Selbstvertrauen, den Machtmenschen zur Gelassenheit und Fähigkeit loszulassen, dass sie im Willen- und Wunschlosen Sehnsucht und Leidenschaft wecken will, dass sie den auf ein bestimmtes Ziel Fixierten zu neuen Sichtweisen und Ideen verlockt, dass sie für den Trauernden und Verzweifelten eine Sprache der Freude und Hoffnung findet. – Vielleicht, nein: wahrscheinlich (und wie sollte es eigentlich auch anders sein?) ist es ein sicheres Zeichen, es mit Gott zu tun zu haben, wenn uns eine Stimme, ein Gedanke, eine Begegnung, was auch immer – wenn uns also etwas in unserem So-Sein, in unseren Wünschen und Konzepten nicht einfach nur bestätigt und dort belässt, wie und wo wir gerade sind, sondern wo uns etwas aus uns heraus und auf neue Wege führt. Diese Begegnung mit Gott kann – wie im Falle Elijas – unerwartet sanft und zärtlich sein, ein andermal vielleicht unerwartet hart und fordernd oder verstörend und enttäuschend – je nachdem. Aber wir dürfen darauf vertrauen, dass Gott uns durch solche Begegnungen immer zu einem volleren, zu einem vollkommeneren Menschsein führen will – und dass Er deshalb immer anders zu uns spricht, als wir schon sind. Amen.