Schwestern und Brüder!
Es ist zwar purer Zufall, dass die soeben gehörten biblischen Lesungen just zu jenem Sonntag gehören, mit dem heuer unmittelbar nach der Sommersonnenwende wieder die Zeit der länger werdenden Nächte anhebt – aber es ist ein schöner Zufall: Denn gewissermaßen verkünden beide Lesungen dieses Sonntags die Machtlosigkeit der nächtlichen Finsternis vor Gott.
Das heutige Evangelium beginnt mit einer an sich bedeutungslos scheinenden Angabe der Tageszeit: „An jenem Tag, als es Abend geworden war, sagte Jesus zu seinen Jüngern: Wir wollen ans andere Ufer hinüber fahren.“ Diese Einleitung mag bei uns vielleicht das romantische Bild des milden Ausklangs eines intensiv erlebten, schönen, vielleicht auch anstrengend-heißen Tages wachrufen. Aber bald schon wird diese Vorstellung korrigiert: Jesus fährt mit seinen Gefährten geradewegs hinein in einen Wirbelsturm. – Die Zeitangabe „als es Abend geworden war“ zeigt also nicht einen Feierabend an. Sie nimmt uns vielmehr hinein in die Sprache und Bilderwelt der Bibel, und hier – wie überhaupt in der antiken Vorstellungswelt – ist der Abend zumeist nicht der laue, harmonische Tagesausklang, sondern der Anbruch der Nacht mit ihrer bedrohlichen Finsternis.
Schon auf der ersten Seite der Bibel ist die Rede vom Abend: Einer gewaltigen Glocke gleich schwingt in der Erzählung von der Erschaffung der Welt sechs Mal der Satz hin und her: „Es wurde Abend, und es wurde Morgen.“ Dann schlägt jeweils der Klöppel an und zählt feierlich: „Erster Tag“ – „Zweiter Tag“ – „Dritter Tag“, bis es endlich heißt: „Es wurde Abend, und es wurde Morgen: sechster Tag.“ – Nur am siebten Tag, am diesem von Gott gesegneten und geheiligten Ruhetag, ist von keinem Abend und keinem Morgen mehr die Rede. – „Es wurde Abend, und es wurde Morgen.“ Die Reihung dieses Refrains entspricht nicht unserem Zeitgefühl. Wir würden eher sagen: „Es wurde Morgen, und es wurde Abend: erster Tag“ – und so fort. Denn wir Menschen schaffen am Tag; wir beginnen unser Werk am Morgen, und der Abend beschließt es. Hier – in der Bibel – aber heißt es umgekehrt und mit Betonung: „Es wurde Abend, und es wurde Morgen.“ Denn Gott schafft neu aus der Finsternis und Wirrsal der Nacht. Davon spricht schon am Beginn der Bibel die Erzählung von der Erschaffung der Welt aus dem lichtlosen Chaos des Uranfangs. Davon künden auch die großen Fest-Pole der Christenheit, Weihnachten und Ostern: Die Mitte der Nacht ist der Beginn eines neuen Tages. Davon spricht aber eben auch das heutige Evangelium: Jesus bricht mit den Seinen nicht am Morgen auf zu einer Bootsfahrt – nein: Sie fahren hinein in die bedrohliche Finsternis einer stürmischen Nacht, und was dann geschieht, macht einmal mehr offenbar: Der neue Tag wird aus der Finsternis geboren und erst nach der Fahrt durch die Nacht „am anderen Ufer“ anbrechen.
Die Nacht war in der Antike – wie gesagt – nicht so sehr die Zeit der Ruhe und Entspannung, sondern sie war wegen ihrer undurchdringlichen Finsternis ein Symbol des Grauens, des Unglücks und des Todes. Im Buch Ijob heißt es einige Verse vor dem vorhin gehörten Abschnitt der Lesung: „Sehne nicht die Nacht herbei, die ganze Völker von ihrer Stätte vertreibt.“ (Ijob 36,20) Gemeint ist hier die Nacht der Not und des Krieges, die Nacht als Stunde der Angst und Verzweiflung, des Todes und der Vernichtung. Das ganze Buch Ijob thematisiert das verzehrende, verzweifelte Ringen der Menschheit mit dieser Bedrohung, und sein Protagonist Ijob ist in diesem literarischen Meisterwerk keineswegs ein „frommer Dulder“. Schon sein Name ist eine provozierende Frage; Ijob heißt: „Wo ist der Vater?“ – also letztlich: „Wo ist Gott?“ In seiner Qual und Einsamkeit flucht Ijob ohne jede Hemmung: „Ausgelöscht sei der Tag, an dem ich geboren bin. Jener Tag werde Finsternis, nicht leuchte über ihm des Tages Licht“ (Ijob 3,1-4). Dann aber bricht es aus ihm heraus: „Gäbe es doch einen, der mich hört! Ich verlange, dass der Allmächtige mir Antwort gibt!“ (Ijob 31,35).
Die Antwort kommt. Sie kommt aus dem Sturm. Ijob erfährt darin seine ganze Ohnmacht – und ahnt zugleich die Macht Gottes, der ihm jetzt die Gegenfrage stellt (Wir haben sie vorhin gehört.): „Wo warst du, als ich die Erde gegründet? ... Wer setzte ihre Maße? ... Wer verschloss das Meer mit Toren, als schäumend es dem Mutterschoß entquoll, als Wolken ich zum Kleid ihm machte, ihm zur Windel dunklen Dunst, ... als ich ihm Tor und Riegel setzte und sprach: Bis hierher darfst du und nicht weiter, hier muss sich legen deiner Wogen Stolz?“ (Ijob 38,4-11). Das sind die Worte eines ungleich, ja unvergleichlich Mächtigeren. Ijob gibt sich geschlagen und sagt: „Was kann ich dir erwidern? Ich lege meine Hand auf meinen Mund“ (Ijob 40,4) und schweige. – Und in diesem Schweigen, am Ende seines Rechtsstreits mit Gott erfährt er dessen rettendes Wort: „Ich bin da. Fürchte dich nicht! Ich bin immer dort, wo du bist. Ich bin bei dir alle Tage.“
Was Ijob widerfuhr, erleben auch die Gefährten Jesu in der Erzählung des heutigen Evangeliums: Als es Abend geworden war, also bei Anbruch der Nacht heißt Jesus sie ans andere Ufer hinüber fahren. Er selbst legt sich hinten im Boot auf ein Kissen und schläft ein. „Plötzlich erhob sich ein heftiger Wirbelsturm, und die Wellen schlugen in das Boot, so dass es sich mit Wasser zu füllen begann.“ Der schlafende Jesus ist seinen Jüngern unheimlich. Sie wecken ihn und rufen voll Angst und Ärger: „Meister, kümmert es dich nicht, dass wir zugrunde gehen?“ Letztlich ist das die Frage: „Meister, sag uns! Wo ist Gott?“ – Da steht er auf. Der Wind legt sich, und es tritt völlige Stille ein. Und in diese Stille hinein fragt er sie: „Warum habt ihr solche Angst? Habt ihr noch keinen Glauben?“
Sie konnten ihn noch nicht haben, diesen Glauben. Sie mussten ja erst lernen, welche Macht sogar noch ein schlafender Jesus besitzt – und nicht einmal nur über Sturmwind und See. Jene Sturmnacht auf dem See war doch erst ein Anfang, eine Andeutung. Was für sie noch ausstand, war die Erfahrung des Karfreitags – die Erfahrung jener äußersten Finsternis, in der Jesus von „Schlafes (großem) Bruder“, von der Nacht des Todes verschlungen wurde und doch von ihr nicht gehalten werden konnte.
Wir haben es da vielleicht schon etwas leichter. Auch wenn mit der Sommersonnenwende ab heute die Nächte wieder länger werden, wir dürfen darauf vertrauen: Eine tiefere Nacht als jene Nacht des Karfreitags gab es nie und kann es nie mehr geben. Und so dunkel die Nächte unseres Lebens auch sein oder noch werden mögen – die Nacht ist in der Stundenfolge der Bibel niemals das Ende eines alten, sondern die Geburtsstunde eines neuen Tages: Der neue Tag wird den alten nicht einfach fortsetzen; er wird aus der Finsternis geboren und nach der Fahrt durch die Nacht „am anderen Ufer“ anbrechen. Oder wie es Dietrich Bonhoeffer mit den letzten Worten seines ebenso berühmten wie berührenden Gedichtes zum Ausdruck gebracht hat: „Gott ist mit uns am Abend und am Morgen und ganz gewiss an jenem neuen Tag.“ – Amen.

(Wesentliche Anregungen zu dieser Predigt verdanke ich meinem lieben Freund Wilhelm Zauner.)