Schwestern und Brüder in dieser Heiligen Nacht!
Es ist an sich verwerflich, Briefe zu lesen, die nicht an einen selbst adressiert sind, und ich bin mir nicht sicher, ob die Briefe von Kindern „an das Christkind“ da eine Ausnahme bilden. Jedenfalls ist ein solcher Brief meiner Neugier in die Hände gefallen, und was darin stand, war auf alle Fälle lesenswert. Ich bin da zu meiner Überraschung nämlich nicht auf eine lange Wunschliste gestoßen, sondern auf eine skeptische Frage an das Christkind: „Wie machst Du es denn, dass Du immer ein Kind bleibst, wo ich dagegen von Jahr zu Jahr wachse, bis ich schließlich groß bin?“ – Diese kindliche Frage offenbart letztlich ein Dilemma, das auch wir Erwachsene mit dem Weihnachtsfest haben: Wir feiern Jahr für Jahr die Geburt eines Kindes, die nicht nur vor bereits über 2.000 Jahren stattfand, sondern wir feiern darüber hinaus die Geburt eines Menschen, der doch erst durch sein späteres Leben, seinen Tod und seine Auferstehung zur zentralen Gestalt unseres Glaubens wurde und nur deshalb immer noch feiernd erinnert wird. Was aber hat diese Erinnerung zu tun mit den Darstellungen eines ewig „holden Knaben mit lockigem Haar“ in einem nach Weihrauch duftenden Viehstall, mit den gefühlsseligen Liedern dieser „hochheiligen“ Nacht, mit rührenden Hirtenspielen und engelhafter Musik? Muss angesichts dessen unser jährliches Weihnachtsfest nicht wie ein Kindertheater anmuten, ein ewig infantiles Märchenspiel, ein seltsames Fest „als ob“?
Vielleicht tut in diesem Spannungsfeld, in das unser Weihnachtsfest geraten ist, ein Blick in die Kirchengeschichte not. Da sehen wir: Nicht immer stand das holde Neugeborene in seiner mitleiderregenden Futterkrippe im Mittelpunkt des Festes. Die Romantik von Weihnachten ist im Wesentlichen eine „Erfindung“ der letzten zwei, drei Jahrhunderte. Vor seiner Romantisierung war das zentrale Thema des Weihnachtsfestes die Wiederkunft Christi, also Sein neuerliches In-die-Welt-Kommen – und zwar nicht als lieblich-harmloses Kind, sondern als machtvoller Herrscher am Ende der Tage. Die mit Weihnachten verbundenen Hoffnungen bündelten sich ursprünglich also nicht so sehr in dem neugeborenen Kind, sondern vielmehr in dem – mit der Wiederkunft Christi verbundenen – Anbrechen einer endgültigen Friedenszeit. Die vorhin gehörte Weihnachtslesung aus dem Buch Jesaja etwa atmet noch ganz den Geist dieser ursprünglichen, gewaltigen Weihnachtshoffnung: Da ist zwar auch von der Geburt eines Menschen die Rede, aber dessen weitere Charakterisierung lässt wenig an ein rührendes Wickelkind denken, vielmehr an einen Weltenherrscher, der in unwiderstehlicher Machtfülle Frieden schafft auf der Grundlage von Recht und Gerechtigkeit.
Stellt man diese gewaltigen Friedensvisionen der Bibel den heute gängigeren Weihnachtserzählungen gegenüber, wird man einer unserem Weihnachtsfest innewohnenden, nur schwer überbrückbaren Spannung gewahr: Dort die visionäre Ansage einer bereits angebrochenen, aber zugleich noch ausstehenden Zukunft – Weihnachten als Zukunfts-, als Hoffnungsfest; hier die eher nostalgische Erinnerung eines rührenden Geschehens in längst vergangener Zeit – Weihnachten als beinahe melancholischer Blick zurück in eine wohl nur vorgeblich selige Vergangenheit, die mit dem Heute nur noch schwer in Verbindung zu bringen ist. Und wenn dann doch zuweilen versucht wird, diese Verbindung herzustellen – etwa mit der Frage: „Wo würde der Messias wohl heute in diese Welt eintreten? In welcher Gosse? Als Kind welcher Flüchtlinge? Als Opfer welcher politischen oder wirtschaftlichen Verhältnisse?“ –, dann reagieren viele Menschen verstört und winken unwillig ab: „Lass doch wenigstens an diesem Abend die Welt heil sein und die alten Bräuche und seligen Lieder so, wie wir sie von klein auf gelernt haben und gewohnt sind!“
Manchmal frage ich mich: Warum kann oder darf der kindliche Messias nicht erwachsen werden in unserem Weihnachtsfest? – Sind wir vielleicht schon so hoffnungslos pessimistisch? Trauen wir unserer Zukunft, trauen wir Gott schon so wenig zu, dass wir das Fest Seines In-die-Welt-Kommens nur noch als nostalgische Erinnerung eines wunderlichen Damals’ zu feiern verstehen und uns sonst möglichst verschließen müssen vor dem Gedanken an das Heute und Morgen? Halten wir die Lage dieser Welt wirklich schon für so rettungslos verzweifelt, dass wir das Wunder der Menschwerdung Gottes nur noch unter der Überschrift „Es war einmal“ zu erinnern wagen? Oder haben wir das arme Krippenkind der Heiligen Nacht am Ende gar deshalb so liebgewonnen, weil wir uns darin selbst spiegeln möchten und letztlich bemitleiden können: als unschuldig einer Welt ausgeliefert, der wir keine Zukunft mehr geben – ihr keine mehr zutrauen können oder wollen, weil sie sich doch auch damals schon so sehr dem neuen Leben verschlossen hatte, es rund 30 Jahre später auch umbrachte und sich seither ja keinen Deut gebessert hat? ---
Liebe Schwestern und Brüder in dieser Heiligen Nacht, die Lage der Welt ist heute gewiss nicht verzweifelter als vor 2.000 Jahren, und das Lied der Engel, das in jener Nacht den Anbruch einer nicht mehr endenden Friedenszeit besang, musste sich gewiss schon damals genauso unglaublich ausgenommen haben wie heute, ja irrational und bar aller realistischen Anzeichen. Dieses Lied muss schon in der Situation, in der es zum ersten Mal erklang, als visionäre Zukunftsmusik eine Zumutung gewesen sein für seine armseligen HörerInnen. Von diesen berichtet uns das Weihnachtsevangelium nun aber gerade nicht, dass sie verträumt in ihrer Dunkelheit hocken geblieben wären, sondern dass sie aufbrachen, und dass sie dann auch nicht gerührt vor dem Kind in der Krippe ausgeharrt und sich später hin und wieder ergangen hätten in melancholischen Erinnerungen dieser seltsamen Nacht – sondern dass sie froh und ermutigt wieder zurückkehrten in ihr Feld und Gott priesen für die Zukunftsansage, die Er ihnen geschenkt hatte.
Ja, die Weihnachtsbotschaft mag schon damals verrückt und unwahrscheinlich geklungen haben, und sie wäre auch wohl schon längst dem Vergessen anheim gefallen, wäre sie nur noch weitererzählt worden als nostalgisch verklärtes, für Gegenwart und Zukunft sonst aber belangloses Märchen „Es war einmal ...“. Aber weil sie nicht bloß Vergangenes, sondern  vielmehr noch Zukünftiges erinnert – und woher nähmen wir sonst noch das Recht, an ein gute Zukunft zu glauben? –, weil sich an dieser Botschaft eine Hoffnung wider alle Hoffnung nähren kann, weil sie allein uns davor bewahren kann, im nüchternen Blick auf unsere so unheile Welt den Mut und die Lebensfreude zu verlieren – deshalb ist diese Botschaft auch heute noch nicht am Ende, deshalb tönt sie Jahr für Jahr zwar ebenso unglaublich, aber auch ebenso bleibend aktuell, und deshalb muss sie Jahr für Jahr auch wiederholt und weitergesagt – und immer wieder neu gehört und geglaubt werden.
In diesem Sinne möchte ich Ihnen am Ende noch ein weihnachtliches Wort weiterschenken, ein Zeugnis weihnachtlicher Hoffnung in schier aussichtsloser Situation – aber deshalb nur umso glaubwürdiger; es stammt von Dietrich Bonhoeffer, dem von den Nazis ermordeten großen evangelischen Glaubenszeugen, und mein einziger Weihnachtswunsch ist, dass dieses Wort wahr sein möge: „Gott erfüllt nicht alle unsere Wünsche, aber alle Seine Verheißungen.“ – Amen.