Schwestern und Brüder!
„Das wiedergefundene Licht“, so nennt sich die Autobiografie eines außergewöhnlichen Menschen, „den“, wie er selbst schreibt, „seine Blindheit sehen lehrte“. Dieser Mensch, ein Franzose namens Jacques Lusseyran, war durch einen Unfall bereits im Volksschulalter vollständig und unheilbar erblindet. Aber er hatte dennoch das Licht wiedergefunden. Nicht sein Augenlicht! Aber seiner Blindheit zum Trotz hatte er die Fähigkeit eines ganz anderen Sehens und eine unerhörte Sinnesschärfe entwickelt. Er konnte zwar niemals sehen, wo er sich befand, aber er lernte, augenblickliche Umstände und Situationen blitzschnell zu erfassen und darauf zu reagieren. Er wusste nie, wie ein Menschen, der ihm gerade begegnete, aussah, aber er entwickelte ein untrügliches Gespür für die Art und Weise, wie dieser Mensch zu ihm stand, welche Absichten er verfolgte, ob er es ehrlich meinte usw. Seine ungewöhnliche Sinnesschärfe ließ Lusseyran während des 2. Weltkriegs sogar eine führende Stelle in einer französischen Widerstandsgruppe einnehmen und später ein Nazi-KZ überleben. Nach dem Krieg wurde er Universitätsprofessor für deutsche und französische Literatur in den USA.
Mir ist die schon vor Jahren gelesene Geschichte dieses ungewöhnlichen Menschen wieder in den Sinn gekommen angesichts der visionären Bilder des Propheten Jesaia in der heutigen Lesung: Blinde sehen wieder, Lahme springen wie Hirsche, Taube hören und Stumme jauchzen... – Die Lebensgeschichte des blinden Jacques Lusseyran eröffnet vielleicht einen Zugang zu diesen biblischen Bildern des Gottesreiches – und zwar diesseits jeder mysteriösen Wundergläubigkeit. Denn Lusseyran macht in seiner Autobiografie deutlich: Die Fähigkeit des Sehens hat nicht unbedingt mit der Leistungsfähigkeit der Augen zu tun. Die hatte Lusseyran unwiederbringlich verloren. Aber er beschreibt einen faszinierenden Prozess, in dessen Verlauf er auf eine ganz neue Weise zu sehen anfing: sich selbst mit seiner Behinderung, seine Umwelt, die ihm als Blindem zunächst bedrohlich und feindlich erscheinen musste, und schließlich auch – Gott. Lusseyran beschreibt, wie er in gewiss mühsamen Schritten lernte, seine Behinderung nicht als uneinholbares Defizit zu begreifen, seine Existenz als Blinder nicht als einzige Sinnkrise, seine Lebensgeschichte nicht als verunglücktes Schicksal, sondern als seine ganz eigene Geschichte, die genauso wie das Leben eines jeden Menschen auf Sinn und Heil hin angelegt ist. Er lernte seine Blindheit geradezu als seine besondere Lebensaufgabe annehmen – mit gewiss großen Schwierigkeiten versehen, aber ebenso mit ungeheuren Chancen und Möglichkeiten, die es eben wahrzunehmen und zu entwickeln galt. Lusseyran ist diese existentielle Sinnfindung in einem Ausmaß gelungen, dass er von seiner Blindheit schließlich sogar wie von einem unglaublichen Geschenk der Gnade sprechen kann. Indem er seine Blindheit als Gabe und Aufgabe für sich und seine Mitwelt entdeckt, indem er also neuen Lebenssinn findet, hört er auf, orientierungslos durch diese Welt zu stolpern, sondern wird er fähig, sich in dieser Welt mit einer Sicherheit zu bewegen und seinen Weg mit einer Zielstrebigkeit zu gehen, wie es selbst für Menschen mit gesündesten Sinnen nie selbstverständlich wäre. Der blinde Jacques Lusseyran führt mit seiner eindrucksvollen Lebensgeschichte uns Sehenden vor Augen: Sinnesschärfe hängt nicht primär mit der Funktionstüchtigkeit der menschlichen Sinne zusammen – sondern mit der Findung von Lebenssinn. Es ist der Sinn, der die Sinne fähig macht, gut zu sehen, zu hören, zu fühlen. Der Sinn macht die Sinne gesund.
Hier bewahrheitet sich auf wunderbare Weise die ursprüngliche Bedeutung des Wortes „Sinn“. „Sinn“ meint ursprünglich soviel wie: „ein Weg, der zu einem Ziel führt“. Denn das noch ursprünglichere Zeitwort „sinnen“ trug die Bedeutung von „gehen, reisen, streben, verlangen (nach einem Ziel)“. – Wer also einen Sinn für sein Leben gefunden hat, irrt nicht länger blindlings durch dieses Leben, sondern hat einen klaren, zielbewussten Weg, um darauf zu gehen. „Wer ein Warum zu leben hat, bewältigt auch jedes Wie.“, formulierte sinngemäß ausgerechnet der große Sinn-Verneiner Friedrich Nietzsche.
„Blinde sehen wieder, Lahme springen wie Hirsche, Taube hören und Stumme jauchzen.“ – Das ist die Vision des Propheten Jesaja vom verheißenen Gottesreich; das ist auch die Antwort Jesu auf die Frage Johannes’ des Täufers, ob er der Langersehnte sei – derjenige, den er angekündigt und auf den er mit jeder Faser seiner Existenz gewartet, auf den sich also all sein Sinnen gerichtet hatte: „Blinde sehen wieder, Lahme springen wie Hirsche, Taube hören und Stumme jauchzen.“ – Das ist Jesu Antwort, und die sagt: Jene, die ihrer Sinne beraubt waren, sind wieder heil, sind ihrer Sinne wieder mächtig, finden sich wieder zurecht in dieser Welt, haben wieder Ziel und Weg. Sie sind heil, weil und indem sie wieder Ziel und Weg haben, also: Sinn. – Und dieses Ziel und dieser Weg zu sein, kann Jesus von sich selbst behaupten: In der Begegnung mit Ihm wurden ja Blinde sehend, Lahme gehend, Taube hörend und Stumme redend. Er ist also der Sinn, nach dem allein zu sinnen, zu streben, zu verlangen gesund und heil macht.
„Sinn und Sinnlichkeit“ – so lautet der Titel eines bekannten englischen Spielfilms. „Sinn und Sinnlichkeit“ – dieses Wortpaar könnte auch als große Überschrift über dem christlichen Advent stehen. Leider haben wir in unserer modernen Adventkultur diese Überschrift halbiert, haben ihren inneren Zusammenhang vergessen. Wir erleben alljährlich in diesen Tagen ein berauschendes, überbordendes Fest der Sinnlichkeit – in Kaufhäusern und auf Christkindlmärkten, in Konzertsälen, Weihnachtsfeiern und Fernsehshows, auf unseren hell funkelnden Straßen und in unseren süß duftenden Küchen. Ein grandioses Fest der Sinnlichkeit – dem doch zugleich jeder Sinn abhanden zu gehen droht und das also gerade sein Gegenteil bewirkt: Denn es bewirkt keine Schärfung der Sinne, sondern eher Blendung und Betäubung, keine Spendung bzw. Findung von Sinn, sondern vielfach nur hohlen Ausdruck von Orientierungslosigkeit und ewig vergeblicher Sinnsuche. Und inmitten dieses Treibens stehen wir selbst oft genug geblendet (wie blind), betäubt (wie taub), befangen (wie gelähmt) und sprachlos (wie stumm). – Und doch haben wir, die wir hier zusammengekommen sind, noch nicht aufgehört, wie Johannes nach dem Langersehnten zu fragen. – Und wir hören wie jener von einem, in dessen Gegenwart Blinde wieder sehen, Lahme springen wie Hirsche, Taube hören und Stumme wieder jauchzen. Er ist also derjenige, nach dem zu sinnen, zu gehen, zu streben, zu verlangen Sinn macht. Auf Ihn unsere Sinne zu lenken, macht auch unsere Sinne gesund. Amen.